Ladrones de cuentos

- Papá, ¿Me vas a leer el cuento?
- Si Hija, ya voy.

No se que cosas profanas al amor me distrajeron y demoraron. Pasaron varios minutos cuando recordé que me habían encomendado una lectura.

A Ella le encanta que le lea antes de dormir. Monta sobre corceles alados y cabalga en su imaginación. Ella me concede la oportunidad de ser padre y yo, yo siento que somos felices.

Llegué a su pieza, María ya dormía. La ví en la cama sin poder hacer nada. Ya se había embarcado sola en un sueño de niña. Y quedé ahí parado solo, como viajero que llegó tarde a su embarque, y desde el muelle, mira como el barco se pierde en el horizonte.

Ya no podía hacer nada. Despertarla sería cometer una crueldad ridícula para apaciguar la culpa. Además, nada tendría sentido.

Debo marcharme derrotado. El tiempo y los sin importancia le robaron un cuento a mi Hija, y dejaron como rastro el remordimiento por haber perdido un momento de mi vida.

Detrás de esa reja

Ahí afuera está quien quiero ser. Ahí afuera están mis sueños, mis anhelos mas profundo. Llegué acá adentro solo. Nadie me trajo. Un dia desperté siendo el asesino de mis fantasías de niño, desperté siendo quien mató el ser anhelado.

Estoy encerrado en la persona que no quiero ser. Esa es mi condena. Estoy pagando el delito de haber dejado de soñar, el delito de no haber luchado para ser quien debí ser. El delito de no ser mejor.

Pero no soy cobarde. Voy a pagar cada segundo de la condena. Tengo la valentía y la fuerza suficiente para despojarme de las culpas, con golpes y gotas de sudor. Porque me sobra corazón y voluntad.
Porque se que la única forma de escapar de esta carcel será superandome, despojandome de la escoria, volar libre y ser quien quiero ser.

El Escribidor

Mientras te alejas en el tiempo

Mientras te alejas en el tiempo,

las lluvias lentamente 
borrarán tus huellas.

Mientras te alejas en el tiempo,

tu respiración volará lejos 
arrastrada por el viento.

Mientras te alejas en el tiempo,

buscaré tu voz en mis recuerdos 
y en ella la respuesta de tu ausencia.

Mientras te alejas en el tiempo,

la luz de tu imagen iluminará mi memoria
hasta que se apague en la oscuridad de mi partida. 

La Hormiga

Estoy sentadito en el cordón de una angosta vereda de un lugar en silencio y soledad. Los pájaro buscan el fresco en la misma sombra que me da un paraíso. Soy uno de esos niño que la vida desparrama en esta calurosa ciudad y de esos a los que no les gusta dormir la siesta.

El semáforo esta en color rojo pero nadie se ha detenido. Sigo sentado con el mentón pegado a una de mis rodillas que muevo de lado a lado mientras canto en voz baja lo que pienso.

Una hormiga se atreve pasar por debajo del arco que forman mis piernas. Desvío su marcha con un palito que cayó del árbol, pero insiste en continuar por su camino. Dejo caer saliva para impedir su paso. Quiere escapar y con el mismo palito esparzo el espeso liquido donde la hormiga lucha por su vida. De repente, una triste pena me invade y le concedo salvación.

El naufragio termina y ella sigue su camino. No puedo saber si se va asustada o llorando. Me pregunto de donde vino y hacia donde ira. Si su vida es solitaria o si alguien la espera.

Mi espada y mi mágico líquido no son suficientemente fuertes para detener el mundo. Todos escapan como las hormigas y a todos debo perdonarles mi vida. 

Sabiduría de un Alma Pura

Mi Hija se llama María Concepción y tiene tres años. Su mente es pura, no tiene respuestas pre-establecidas, ni condicionamientos, ni prejuicios. Lo que ella dice es fruto de su mas bello razonamiento. Mi Hija es un ser sabio. Un día le pregunté; 

- ¿Por qué hay niños pobres? ¿Dónde están los padres de los niños que andan solos en la calle?

Ella me respondió: 

- Son pobres porque no tienen padres, se murieron. 

Esa tarde me enseñó que los padres que abandonan sus hijos a su suerte, son personas muertas aunque estén vivas. Murieron porque se dejaron morir, la vida los mató, nadie los salvó y ellos se dejaron morir.

¡¿Cómo podría una persona abandonar un niño?!. En la mente y en el corazón de María, esa posibilidad es remota. Solo podría suceder cuando esas personas se ven imposibilitada por factores involuntarios e inevitable como la muerte. El amor es vida, es voluntad, no hay obstáculos, ni excusas que justifiquen el abandono. Solo la muerte. 

Fragmento de la conversación:

Navidad

Es 24 de Diciembre. Ya son las once de la noche y Él recién vuelve del trabajo. Entra a paso lento, la transpiración ya se ha secado. Con una caja bajo el brazo, ingresa en silencio a su humilde casa. 

Su señora, Mari, una flaca de piernas finas, pechos exuberantes, no ha sido mezquina con los colores de su maquillaje. Es para ella una noche especial. Luce un vestido rojo y unas sandalias usadas que le regaló su patrona. Con un broche se acomoda su cabello marrón, intentando tapar las raíces de meses sin teñirse.

- Dale negro… bañate que ya van a ser las doce. Ahí está el toallón en la soga. Te puse la ropa de salir el calzoncillo nuevo en la cama.

El escucha pero no responde. Ya tiene la camisa de grafa abierta y su panza afuera. Está  parado mirando fijamente un grabador, con la pera pegada al pecho, la lengua a medio salir y haciendo tapón en su boca para que no se desinflen los cachetes. Su cara y sus ojos abiertos sin parpadear, parecen la imagen de un ahorcado. Tiene la mirada puesta en el dial de la radio y busca el programa especial para brindar a tiempo, luego de la cuenta regresiva.

El equipo musical es un invento que consta de dos grabadores conectados a los parlantes de un tocadiscos. En uno anda la lectora de cd que el otro no tiene, pero anda la cassettera y la radio, que en el primero no funciona. Nadie suele tirar cosas que funcionan.

Entre su selección musical cuenta con casettes TDK varios y tres cd de una vieja colección de una revista; Uno es de Palito Ortega, otro de Leo Dan y otro de música clásica.

El de música clásica es cajita nomas. Adentro tiene un CD con un compilado de Pelusa, Sebastián y Carlitos Rolan. Cd que alguien supo descuidar en una fiesta de cumpleaños de 15.

Los chicos ya están bañados y estrenan la ropa de los hijos de la patrona de su mamá. Corren y Juegan en la puerta con una caja de petardos que le compró Mari para que se entretengan mientras ella prepara todo para noche buena. 

Los chicos intentan hacerlos explotar en desagües, en los caños de escape de los autos, en las cerraduras y en todo recipiente cilíndrico que encuentran.

El padre sale por un momento y regresa con una un bulto bajo el brazo:

- Biiieeennn!!! Papi trajo helado!.

Aunque el telgopor es de helados, en realidad es la conservadora con la que fue a pedir hielo al vecino.

Están por ser las doce y la mesa ya está en la vereda de la casa, bajo el paraíso que a en las siestas calurosas da sombra fresca y es el refugio de la familia. Sobre ella dos sidras y un pan dulce. El pollo chilla en el horno y la ensalada de frutas se refresca con dos botellas de hielo en un fuentón de plástico. El perro de la casa, después de dos petardos, desapareció del barrio. Llega el momento cúlmine de la noche, el jefe de la casa se acomoda en la punta de la mesa, en cuero y sin bañarse como todos los años.

La radio anuncia las doce. La pirotecnia es poca por estos barrios. Sin embargo Mari se emociona y llora. Nadie sabe por qué. Le da el beso de cada año a su marido y busca la imagen de un niño en un pesebre pobre que tiene elefantes, jirafas, dinosaurios y leones de plástico. Ella hace que cada uno de su familia le dé un beso de fé. 

Regresa la calma. Los platos están vacíos y el jefe de hogar duerme en la silla. Los chicos buscan los petardos que no explotaron y Mari levanta triunfal la mesa que reunió a su familia. 

El Escribidor

Amor Chuqueño

Fueron besos y caricias
las que me elevaron
entre cerros y montañas.
Su largo cabello negro
Su sonrisa y figura sencilla
Distrajeron las distancias de tiempo.

Una brisa sur temprana
me despertó soñando entre
higueras, nogales y membrillos
frutos que endulzaron el aire
y colorearon la luz
de aquel pueblo azul

Una acequia de piedra
Trajo mensajes de agua
Que hicieron fertiles mis semillas
Y nacieron miles de flores,
flores para Maria