sábado, 27 de diciembre de 2014

Nacimiento

Son las 4 de la mañana. Jose y Maria, que estaba embarazada, se levantan para hacer fila en el registro civil donde deben a tramitar la documentación necesaria para un plan o ayuda social. Jose es un muchacho con el que hay que tratar unos minutos para darnos cuenta que no es un delincuente, ni un adicto. Su voz es suave y amable. Su mirada es intensa. Sus manos jovenes, tienen huellas del trabajo de carpintero.
Maria en cambio, es de esas jovenes hermosas que no tienen ocupacion. Su piel blanca, su pelo es oscuro. Es en su sociedad como una flor que nace entre las piedras. A pesar de su belleza es una mujer simple y de casa.
Subieron a su humilde moto y comenzaron a bajar del barrio Alunai. Todavia no habian salido al asfalto, cuando una de las ruedas se pincho. Nadie podia ayudarlos, todos dormian. La panza de Maria era prominente no le dejaba caminar. Entonces Jose tuvo que empujar la moto con Maria arriba. 
En el camino Maria le anuncio a Jose que no aguantaba mas, que necesitaba bajarse de la moto. Jose le pidio que aguantara hasta que lleguen a un lugar donde pueda pedir ayuda. Eran calles oscuras de tierra. En un sitio baldio bajo un terebinto en una calle iluminada por una unica farola, se acosto Maria llena de dolor. Jose no sabia si pedir ayuda o asistir a su novia. En medio del silencio, nacio un changuito.
Un niño de la calle que deambulaba a esa hora, fue testigo de ese nacimiento. Fue hasta la parada del colectivo y les aviso a unos obreros y operarios de fabrica que un niño había nacido.
Una camioneta y dos autos caros frenaron para ver que sucedia. Tres hombres pudientes, en un acto de sensibilidad humanitaria, quisieron apadrinar la criatura. Los tres les ofrecieron regalos diferentes 

jueves, 25 de diciembre de 2014

Changuito Alegre

Changuito alegre,
de corazón guapo e ilusionado. 
Changuito que ayudas a changuitos.
Entre recreos te vas haciendo hombre.

Partes adornan tus manos 
que de temprano trabajan.
Changuito que vas y vienes,
un día te iras para no volver.

martes, 2 de diciembre de 2014

El Patio de Lola


De cochangasta vengo rodando

por el tajamar sin destino 
y no se que me ha topau 
en un patio frente al río 

Un árbol celoso desde afuera
la tapia está ladiando 
El no sabe que nadie
aí de entrar pechando

Y una lluvia fina 
la vergüenza me ha tapado 
y a la puerta este mosito 
se ha presentado. 

"Traigo vino de aminga 
dejenme pasar 
también traigo harina
bombo y caja para chayar... 

Cuatro son las cosas que traigo
pero solo tres me voy a llevar
la caja, el bombo
y un amorcito de carnaval" 

Permiso le'i pediu a unos changos
vaya a saber quienes 
Vengo a que Lola me bendiga
hasta el año que viene 

La tapia ladiada 
el patio esta achicando 
mietras un pujllay se está quemando 
parece que así la chaya se va terminando

No ai´ser señores. 
Mientras un Mercado recuerde a la Doña 
chayaremos por siempre 
en el patio de Lola.

El Escribidor

domingo, 9 de febrero de 2014

Profanadores

No son otra cosa que profanadores y mercaderes de la esencia de nuestras costumbres. Se involucran temporalmente como aves de rapiña y se llevan nuestra carne para alimentar a los que sean capaces de pagar por ella. Son profesionales del entretenimiento y bufones de la oligarquía, cantores de coplas con rimas elegantes, que esperan del bolsillo del usurero un favor o la palmada mentirosa en el lomo que confirme su pertenencia a esa aristocracia.

Protegidos por cobardes muros, juntados con elites ingenuas y aduladoras, alimentan las bestias hambrientas de sus ego. 

El más hábil de ellos es como una perra en celos al que persiguen otros sedientos de reconocimiento. Hacen sacrilegios cuando recrean en forma ficticia lo que en las calles de barrios, pueblos, entre anonimos y olvidados, nace de forma natural. Donde Chayar con desconocidos no es más que un acto salvaje de amor. Donde los tímidos que cantan sus penas después de ahogar la verguenza con vino, en marzo vuelven a sus vidas cotidianas a las que abrazan en febrero como musa inspiradora de coplas.

Son falsos socialistas y políticamente correctos. A metros de sus teatros privados, el pueblo festeja un ritual donde predomina el lado barbaro de nuestra especie. Se libera lo reprimido y lo irracional desnuda los sentimientos mas naturales del universo. Paradójicamente, es esto lo que ellos aborrecen.

Ellos serán desde hoy y para siempre los que no me representen en Febrero.


El Escribidor

miércoles, 29 de enero de 2014

El Cantor Nuevo


Yo soy cantor nuevo de coplas y vidalas,
canto porque mi pobreza nunca fue cantada.
De chango las tristezas se me juntaban
 y tenia que pechar pa´ dentro la inspiración
nonata moría la copla, nonata moría la canción.

A mi tata nunca le alcanzau,
pa´ andar macaneando con cajas.
Y en las siestas tristes de Chayas,
 bajo el parral Él me aconsejaba:
No se ande trepando en alegrías ajenas.
Los pobres solo somos dueños de sudor y de penas.

Y acá me tienen señores,
Como cántaro que la lluvia ha llenau
Con una caja, en febrero y enharinau
 Vengo soltar mis pensamientos 
Que de maduros ya cuajan
Canto para los anonimos que no cantan,
Canto para los anónimos que no tienen caja.


El Escribidor

El madrugador de siestas

     Qué vida ingrata la del obrero que en las siestas de febrero, debe escapar de su pieza que parece un horno. Con sus sueños a cuesta, sa...